TALLER RODOLFO WALSH
(Lamarque,
Río Negro, 9 de enero de 1927 - desaparecido 25 de marzo de 1977)
ESE HOMBRE
El guardia civil pregunta el nombre, consulta su
lista, abre la puerta del parque. El tenue sol madrileño quita de las rodillas
la lluvia de París, funde la nieve de Praga.
En la casa me recibe el secretario discreto,
urgido por irradiación cotidiana. Yo sé que debería estar observando los
detalles pero no veo más que la alfombra, el artesonado, la penumbra de la sala
donde enseguida aparece el Viejo, su voz tranquila. Me estaba esperando.
Sigue alto y erguido, indestructible. Se agacha un
poco para darme la mano.
-Lo estaba esperando -dice.
-Tenía muchos deseos de conocerlo -aseguro.
Todo es claro y ordenado en su despacho: libros en
los anaqueles, un Martín Fierro a caballo, el banderín argentino, Juan XXIII
bajo el vidrio del escritorio.
Cuando se sienta, veo por primera vez la desollada
cara del Viejo, la cascada de venitas rojas que no aparece en las fotos o que
las fotos olvidan, lo mismo que uno.
-¿Café? -dice-. ¿Coñac?
Ofrece Winstons, se inclina hacia adelante para
dar fuego con el encendedor de oro. Tal vez me he quedado dormido en alguna
butaca de algún aeropuerto en alguna indescifrable escala nocturna y este sueño
preocupado es una broma del cansancio. Pero el Viejo está allí, veo el traje
pizarra, el pulóver rojo, las ideas que se ordenan en su cara, la embellecen,
escucho la voz persuasiva que habla del mundo, sus grandes movimientos
circulares, sus leyes inmutables.
-A los imperios no los derriba nadie -dice-. Se
pudren por dentro, se caen solos.
Solos, pienso.
Parece que adivina.
-Cuando alguien los empuja -dice, recuerda-. En
este continente yo los he enfrentado -dice, anulando de un golpe la distancia,
regresando o no partiendo nunca, clavado a este continente que no es este, no
es la muchacha que vuelve y sirve el coñac y sirve el café.
-Café sin cafeína -dice el Viejo-. Es más sano.
Mire Vietnam -dice.
Miro Vietnam: sonrisas ambiguas, pisadas nocturnas
en la selva húmeda, espaldas maternas cargando obuses, una bandera roja
flameando sobre Hué bajo una lluvia incesante de napalm.
-Los militares yanquis -explica- son muy brutos,
no leen la historia, creen que la guerra se gana con el ejército.
Otra vez el gesto circular abarca las edades, los
pueblos, el orgullo pisoteado, Roma se derrumba en el espejo de la memoria y la
voz del Viejo parece que gozara.
-Líneas de abastecimiento. Lo sabe un
cadete.
Toma su café sin cafeína.
-Ya no les quedan amigos en el mundo -dice.
-Si éstos se salvan -dice- será porque tienen dos
océanos de por medio.
-Pero a usted lo derrocaron.
-A mí me derrocó la Sinarquía -aclara-. Después
vinieron a buscarme. Los yanquis -dice, rememora-. Cuántas veces.
-Y usted.
Me pregunta si conozco el cuento del vasco.
Escucho el cuento del vasco, rodeado de parientes, que no quería firmar el
testamento. El índice del Viejo va y viene despacio sobre el índice izquierdo,
preparando la pregunta, la pausa, el corte de manga, su porfiada respuesta. Y
ahora no sé cuál es mi risa, cuál es la suya, la del Papa Juan divertido a su
modo en el cromo.
El círculo pulsa, se achica, se concentra. El
Viejo desliza sobre el vidrio una caja taraceada de tabacos. Tomo uno, lo hago
girar entre los dedos, aspiro su lejano aroma.
-Me los manda Fidel -dice el Viejo-. Cómo están
por allá.
-Siempre preguntan por usted.
Es cierto: siempre preguntan por él.
-Esperaban su visita -digo.
-Me hubiera gustado ir -suspira-. No ha llegado el
momento. Usted sabe, había que pasar por Moscú.
El periódico sigue inmóvil sobre el escritorio,
con sus terremotos, naufragios, sobresaltos del oro, el nuevo récord de Iberia:
seis horas, treinta y dos minutos, vuelo directo. No veo las manos del Viejo,
tal vez el índice derecho sigue moviéndose despacito sobre el izquierdo, debajo
de la mesa, una broma conjunta que podemos apreciar.
El círculo ha vuelto a crecer, las costas se
dilatan, la selva. América. Ahora hablamos de los muertos. El Viejo guarda la
caja de tabacos, saca un libro abierto en la dedicatoria de “un adversario que
evolucionó”, la firma brevísima del gran muerto reciente cuyas cenizas llueven
sobre mil ciudades, que anda por ahí asomado a las cocinas, a los dormitorios,
probando el caldo de las ollas, creciendo en los huesos de los chicos.
-Tenía el fuego sagrado -dice el Viejo-. Lástima
que no trabajara para nosotros -y la cara se le nubla, de pena, desconcierto,
quién sabe.
-Él pensaba que había que apurarse.
-Sí, pero ya ve.
-Porque ellos creen que Vietnam se acaba, y que
después caerán sobre ellos, sobre nosotros -digo-. Por eso estaban
apurados.
-La guerra es larga -responde sin apuro.
Vuelvo a mirarlo como si yo fuera el Viejo y él
tuviera un largo futuro por delante.
Si él quisiera, pienso.
La puerta se abre sola. Un fogonazo de alegría
alumbra la cara surcada de venitas del Viejo, que se para, avanza hacia el
perro lanudo que entra en dos patas. Yo miro el despliegue de mimos y festejos
que corta las preguntas, acaso la entrevista.
Pero el Viejo vuelve, se sienta.
-Otro café -dice.
De la manga del saco sale otra anécdota, como otro
conejo. Cada vez que el general Roca recibía al embajador boliviano, ponía dos
sillas. Una para el embajador, otra para la mala fe.
-Yo le mandé decir que tuviera cuidado, que
desconfiara de esa gente. No era tiempo.
-Cuándo entonces -digo.
-Yo he esperado mucho.
Tal vez lo estoy fastidiando, acaso va a mirar su
reloj, usar un pretexto que no necesita, la mujer que atravesó el Atlántico
para conseguir su dedicatoria en una foto, el dirigente que aguarda en la sala
su epifanía de palabras lejos, vestales con pinta de herederos, tahúres de
doble entraña, empresarios dispuestos a compartir las pérdidas, terratenientes
a socializar los caminos, clérigos a repartir el reino de los cielos, gorilas convertidos.
El arresto del último general que casi se subleva
flota sobre los pocillos de café sin cafeína.
-Es un buen muchacho -sugiere-. Le voy a contar un
chiste -sugiere.
Las once de la mañana entran por el ventanal,
aclarando la sonrisa.
Un empresario americano fue a Brasil, donde
querían comprar petróleo; fue a Kuwait: querían vender petróleo; a Grecia: les
propone transportar petróleo. Armó el negocio, se quedó con la mitad. Los otros
le peguntaron: ¿Pero usted qué pone?
-¿Cómo qué pongo?-, dijo el empresario -dice el
Viejo-. -Yo pongo el Atlántico.- Con este muchacho pasa lo mismo. El ejército
pone las armas. Nosotros ponemos la gente. ¿Y él qué pone? ¿La patria?
Risas. Imposible no reír cuando el Viejo cuenta un
chiste, porque lo cuenta muy bien. Pero consigue que el cotejo con la realidad
parezca un segundo chiste, mejor que el primero.
Ahora sí, ha mirado su reloj. De golpe entiendo
que he pasado horas sumergido en la envolvente conversación del Viejo, como
quien escuchara a cualquier padre, y que al salir estaré caminando por una
calle de Puerta de Hierro, de Southampton, de Martín García, con todas las
preguntas sin hacer.
-Esa mujer -digo.
Su cara es gris. Una muralla.
-Creo que la quemaron -dice.
-No la quemaron -fantaseo-. Está en un jardín, en
una embajada, de pie, una estatua bajo tierra, donde llueve -digo. Llueve
siempre, pienso, y ella se pudre.
-Puede ser -su cara es más remota que nunca-.
Algún día se sabrá.
-Y los otros muertos -quiero saber-. Los
fusilados, los torturados.
Un ramaje de la vieja cólera circula por su cara,
relámpago entre nubes.
-El pueblo pedirá cuentas.
-¿Cuándo?
-Algún día. Saldrá a la calle, como el 56, el
57.
-¿Por qué no ha vuelto a salir?
-Porque yo no he querido -dice.
-¿Cuándo,
general, cuándo?
Hay
un plan de este relato, está escrito a máquina y fechado un 9 de mayo de 1972. Hay
seis versiones conservadas de este texto (todas inconclusas). Las fechas
marcadas por RW en esas diferentes versiones va desde el 2 de marzo de 1968, la
primera, hasta el 21 de junio de 1972, la última. De todas ellas se armó la
versión que presento.
Los
textos forman parte de estudio en ejercicios de taller.-
