JUAN L. ORTIZ Las plantas bailan de alegría mojada

TALLER JUAN L. ORTIZ 

(1896 – 1978)

DIOS SE DESNUDA EN LA LLUVIA...



Dios se desnuda en la lluvia
como una caricia
innumerable.
Cantan los pájaros entre la lluvia.
Las plantas bailan de alegría mojada.

La tierra
como una hembra
se disuelve en los dedos penetrantes
con una palidez de mil ojos desmayados.

Camino bajo la lluvia, todo mojado, cantando,
hacia mirajes que huyen en un rumoroso sueño.

Lluvia, lluvia!
Desnudez del dios
primaveral,
que baja danzando, danzando,
a fecundar la amada
toda abierta de espera, quebrada ya de ardor
amarillo y largo. 

(El agua y la noche, 1924-1932)

Los textos forman parte de estudio en ejercicios de taller. - 

JUAN L. ORTÍZ Fragmentos de poemas chinos en versión de Juanele

TALLER JUAN L. ORTÍZ (1896 – 1978)

FRAGMENTOS DE POEMAS CHINOS 

EN VERSIÓN DE JUANELE ORTÍZ

“Ellos son el ayer. Y únicamente hoy,

en el aire de los llamados, hasta aquél que, se creería, aún no es,

las briznas del corazón…”

(“La nieve”, Mao-Tse Tung)

“Pero a quién le digo, a quién,

las quejas del alma, de mi alma, bajo el cielo de las lágrimas?

A quién?”

(“En todo el cielo…”, Emi-Siao)

“El sol es una ausencia, casi,

pero la campiña, todavía, no lo olvida…”

(“Algo que es un aparecido…”, Sa-Chin)

“Algunos elementos en común que presentan estas textualidades respecto de la poesía “original” de Ortiz son, por ejemplo, el uso intensivo de los puntos suspensivos, el uso de comillas para resaltar algunos “préstamos” o palabras poco usuales en el español, en general provenientes del chino o del francés, la presencia recurrente de signos de interrogación al final de los versos o frases, el uso reiterado de los modalizadores “casi” y “apenas”, el uso del condicional, las repeticiones o reafirmaciones de ciertas palabras formando suertes de letanías en algunos versos (…)”.

(Guadalupe Wernicke. En “Juan L. Ortiz: traductor de poemas chinos y poeta orientalista”).

Los textos forman parte de estudio en ejercicios de taller.- 

JUAN L. ORTIZ, El silencio del otoño entre la arboleda del crepúsculo

El silencio del otoño entre la arboleda del crepúsculo.

El pálido silencio del agua rameada, gris, bajo la última ceniza.

Apenas, muy apenas, la frágil despedida

de algunas hojas.

Por calles de sueños fuimos hacia la arboleda

en el anochecer del arrabal.

Angustia solitaria, casi trágica, la del anochecer del arrabal.

Y el silencio del otoño entró en el sueño,

en el duermevela prolongado.

Y surgiste, tú, rostro de madre,

surgiste del silencio del otoño,

de la no todavía muerte de la tierra.

De un silencio de árboles obscuros contra el crepúsculo

y de ramas hundidas en un más allá líquido, surgiste.

No, no, la tierra atraía todo el sueño del cielo

y me devolvía un rostro casi perdido.

La sonrisa iluminada no se había apagado en la noche de las raíces.

Y tu voz, madre mía, siempre sabia para la tristeza o la inquietud sin nombre.

Y tus ojos que veían cosas hostiles en torno de nosotros…

Me hablaste y no eras tú, madre, la que me hablaba.

Por qué en el sueño tu voz perdió de pronto los límites queridos?

Era la otra madre, sí, la que me hablaba con palabras sin formas y de una profundidad infinita pero a las cuales una íntima luz que nacía del sueño

iba dando su consentimiento y su adhesión.

Y fue el juramento luego de todo el ser:

la absoluta fidelidad al destino de esta madre,

iluminado como un arcoiris en el cielo del sueño,

en el cielo del sueño cerrado por el silencio del otoño.

De “El álamo y el viento” (1947), en “Obra Completa”, Centro de Publicaciones, 

Universidad Nacional del Litoral, Santa Fe, Argentina, 1996.

Juan Laurentino Ortiz nació el 11 de junio de 1896 en Puerto Ruiz, cerca de Gualeguay (Entre Ríos), 

ciudad donde vivirá hasta 1942 cuando se muda a Paraná. Murió el 2 de septiembre de 1978.

Los textos forman parte de estudio en ejercicios de taller.-