GRACIELA ABAL ¿Y si fuera verdad que Dios existe?

Graciela Abal

Hermeto, Carolina, JM, Bechara, Laura, Justine y Graciela

HOMENAJE 

DIOS

¿Y si fuera verdad que Dios existe?

¿Y si me perdiera de algo trascendente y vital

por tener esta bendita cabeza sobre mis hombros?

¿Me perdería realmente el poder de su palabra divina? 

“Las divinas palabras no existen” le dijo él desinteresadamente

como quien no le diera importancia

al extraño y pequeño comentario.

No habló más. Todo se diluyó

en el aire de la tarde vacía.

Graciela lee, Hermeto y Mechi escuchan concentrados

NO ES

Si la angustia

ésta que siento

fuera evanescente

pesaría lo que un colibrí

Pero no

tiene peso

tanto que cae

la escucho latir

moverse debajo de la piel

acomodarse

Es una lástima que no sea evanescente

SUS ANTEOJOS

Quedaron sobre la pequeña mesa de madera

Inertes

Opacos

Vacíos

Olvidando el reflejo de esa mirada que ya no está del otro lado

Olvidando esos ojos que detrás fueron su razón

¿Alguien los encontrará?

Otros seguro

No sabrán

no podrán

con ese objeto inerte

vacío y opaco

que quedó olvidado

sobre la pequeña

mesa

de

madera

09 2014

Graciela, Mux, Hermeto, Justine, JM, Carolina y Laura

Leo literatura por necesidad. Busco respuestas, salidas, miradas que expliquen, que muestren otros mundos, otras vidas. Así desde que aprendí a leer. Desde Alicia en el país de las maravillas a Rayuela.

Nunca pensé en la literatura como otro diferente a mí, pero interpretando y jugando con esto me animo a decir que es la relación más larga, intensa y posesiva que tuve nunca. Escribir esto ya me hizo recordar porque también aprendí a leer.

Me gusta mucho la narrativa porque me lleva a recorrer, a caminar y entrar en lugares, en historias, a imaginar personas, sensibilidades, deseos. Eso me da placer.

Con la poesía, no sé, por su forma, su intensidad, por esa manera de hacerme sentir rara, por todo eso, la siento imponente, avasallante, certera y peligrosa. Como si leer poesía ya me pusiera en jaque, interpelada por esas palabras ordenadas, precisas que me interrogan. No sé, una sensación. Desde José Sebastián Tallón en la infancia con su “Canción de las preguntas”;  o con los versos de Lorca que me leía mi abuela en la Casada Infiel, o “Silencio de cal y mirto” (si ahora sin más parece que la escucho) hasta con Circe Maia en implacables palabras “De tanto imaginar conversaciones…” ¿Quién puede no sentirse tocado cuando un poema comienza así?

En cuanto al taller, me interesa despertarme un poco, imaginar y aprender a escribir lo que me sale perfecto con las palabras pensadas, condensar pensamientos intensos. Decir, encontrar esa palabra que signifique un conjunto de otras que no se ven pero se sienten. Esta sería mi primera vez con la poesía.

Últimos cinco  libros leídos: El aliento del Cielo (Carson McCullers); Cuentos Completos (Flannery O Connor); Obra poética (Circe Maia); La hora de la estrella (Clarice Lispector);Campo de Sangre (Dulce María Cardoso); Nueve Noches (Bernardo Carvahlo).

Todos me gustaron muchísimo, pero vibré con Lispector. Dominante, frontal, frágil y terriblemente intensa su narrativa. La introspección, esa descripción tan exacta de sentimientos tan complejos que se activan y florecen con situaciones tan simples como comenzar a dar clases o tomar un café con alguien. Me conmueve.

Los libros que leí alguna vez y no me gustan  para nada: Diario de un mal año (J. M. Coetzee); “El niño proletario” (Osvaldo Lamborghini). Alberto Laiseca en cualquiera de sus formas. Intenté varios y no me gusta nada, nada.

GA, 06 2014

Graciela Abal (City Bell, 9 de junio de 1964 – 10 de abril de 2019)

Fotos: de la talita dorada

César Amiel, A la memoria de Eduardo Cresta

TALLER CÉSAR AMIEL

(Berisso, 1965)

EL GRAN FLACO

A la memoria de Eduardo Cresta

Era de asfalto,
de pradera,
de montaña…

Tenía mágico
el corazón,
y pantalones verdes.

Corría,
siempre corría,
no eran sus piernas,
eran sus pájaros…

El flaco,
su recuerdo,
nos presta el sol.

César Amiel, integrante Taller Mundo despierto.

Los textos forman parte de estudio en ejercicios de taller.-

Adriana Romano, Como la piedra

TALLER ADRIANA ROMANO

(La Plata, 1960)

CONTRADICCIÓN

Así como la piedra me gustaría ser, para no llorar, para no sufrir.

Inerte, quieta, dura. No siente; a veces hiere pero sin querer. No hay en ella miedo ni enfermedad; tampoco, muerte.

Así como la piedra no quiero ser, para llorar, para sufrir.

Vital, inquieta, libre. Puedo soñar, amar, sentir, tener temores y también reír.     

Adriana Romano, integrante de Taller Mundo Despierto.

Los textos forman parte de estudio en ejercicios de taller.

Marcelo Eguiguren, Ojalá supiera yo…, 3 versiones

TALLER Marcelo Eguiguren

Integrante Taller Mundo despierto

OJALÁ SUPIERA YO…

3 VERSIONES

3.

Ojalá supiera yo lo que pasó

aquella noche en que los perros

ladraron como nunca lo habían hecho,

quién más que yo quisiera saberlo

pero resulta que no tengo en mi cabeza

más que una maraña de hechos inconexos,

en un bolsillo

hilachas de cabello que ignoró la requisa

y no sé

si te pertenecen, es decir

si pertenecen a ese fantasma sin rostro

al que tampoco he podido

en todo este tiempo

ponerle nombre y viene

desde la noche de mi memoria hasta el presente

en que estoy frente a ustedes,

que no saben cuánto desearía

seguro más que ustedes

más que esos otros

que me señalan acaso sin conocerme

encontrar al menos un recuerdo

algo que me traiga, no sé

tus ojos, tu sonrisa

(seguro hubo un tiempo en que sonreías)

quien quiera que seas

o hayas sido hasta esa noche que ahora

con otras noches y otros días

no es más que un pantano del que brotan

(asoman apenas, y mueren)

ajenas situaciones, lugares

que no recuerdo haber habitado

Tal vez si escuchara otra vez a los perros

ladrar como lo hicieron esa noche

pero no, no se oyen perros desde acá

donde lo más parecido

son los gritos de otra gente

que seguro no tiene, como yo

respuesta a sus preguntas.

2.

Ojalá supiera yo lo que pasó aquella noche en que los perros ladraron como nunca lo habían hecho. Quién más que yo quisiera saberlo. Pero resulta que no tengo en mi cabeza más que una maraña de hechos inconexos; en un bolsillo, hilachas de cabello que ignoró la requisa y no sé si te pertenecen, es decir, si pertenecen a ese fantasma sin rostro al que tampoco he podido -en todo este tiempo- ponerle nombre y viene desde la noche de mi memoria hasta el presente en que estoy frente a ustedes, que no saben cuánto desearía seguro más que ustedes, más que esos otros que me señalan acaso sin conocerme -encontrar al menos un recuerdo, algo que me traiga, no sé, tus ojos, tu sonrisa (seguro hubo un tiempo en que sonreías) quien quiera que seas o hayas sido hasta esa noche que ahora, con otras noches y otros días, no es más que un pantano del que brotan (asoman apenas, y mueren) ajenas situaciones, lugares que no recuerdo haber habitado. Tal vez si escuchara otra vez a los perros ladrar como lo hicieron esa noche… Pero no, no se oyen perros desde acá, donde lo más parecido son los gritos de otra gente que seguro no tiene, como yo, respuesta a sus preguntas.

1.

Ojalá supiera yo lo que pasó/aquella noche en que los perros/ladraron como nunca lo habían hecho/quién más que yo quisiera saberlo/pero resulta que no tengo en mi cabeza/más que una maraña de hechos inconexos/en un bolsillo/hilachas de cabello que ignoró la requisa/y no sé/si te pertenecen, es decir/si pertenecen a ese fantasma sin rostro/al que tampoco he podido/en todo este tiempo/ponerle nombre y viene/desde la noche de mi memoria hasta el presente/en que estoy frente a ustedes/que no saben cuánto desearía/seguro más que ustedes/más que esos otros/que me señalan acaso sin conocerme/encontrar al menos un recuerdo/algo que me traiga, no sé/tus ojos, tu sonrisa/(seguro hubo un tiempo en que sonreías)/quien quiera que seas/o hayas sido hasta esa noche que ahora/con otras noches y otros días/no es más que un pantano del que brotan/(asoman apenas, y mueren)/ajenas situaciones, lugares/que no recuerdo haber habitado/Tal vez si escuchara otra vez a los perros/ladrar como lo hicieron esa noche/pero no, no se oyen perros desde acá/donde lo más parecido/son los gritos de otra gente/que seguro no tiene, como yo/respuesta a sus preguntas.

Marcelo Eguiguren nació en Bolivar en 1960. Reside en Berisso. Integrante del taller Mundo despierto.