TALLER ANDRÉS RIVERA
(Marcos
Ribak, Buenos Aires, 12 de diciembre de 1928
–
Córdoba, 23 de diciembre de 2916)
LA REVOLUCIÓN
ES UN SUEÑO ETERNO
CUADERNO 1
I
Escribo: un tumor me pudre la lengua.
Y el tumor que la pudre me asesina con la perversa lentitud de un verdugo de
pesadilla.
¿Yo escribí eso, aquí, en Buenos Aires, mientras oía llegar la lluvia, el
invierno, la noche? Escribí: mi lengua se pudre. ¿Yo escribí eso, hoy, un día
de junio, mientras oía llegar la lluvia, el invierno, la noche?
Y
ahora escribo: me llamaron –¿importa cuándo?– el orador de la Revolución.
Escribo: una risa larga y trastornada se enrosca en el vientre de quien fue
llamado el orador de la Revolución. Escribo: mi boca no ríe. La podredumbre
prohíbe, a mi boca, la risa.
Yo, Juan José Castelli, que
escribí que un tumor me pudre la lengua, ¿sé, todavía, que una risa larga y
trastornada cruje en mi vientre, que hoy es la noche de un día de junio, y que
llueve, y que el invierno llega a las puertas de una ciudad que exterminó la
utopía pero no su memoria?
III
Yo, ¿quién soy?
Yo, que me pregunto quién soy,
miro mi mano, esta mano, y la pluma que sostiene esta mano, y la letra apretada
y aún firme que traza, con la pluma, esta mano, en las hojas de un cuaderno de
tapas rojas.
Miro la mesa en la que apoyé el
cuaderno de tapas rojas, y miro, en la mesa, un tintero con base de piedra, y
la vela, gruesa, que alumbra el cuaderno, la mesa y, creo, mi frente, mi boca y
la mano que escribe. Y una silla vacía, del otro lado de la mesa, entre la vela
y yo.
¿Qué soy? ¿Un actor que levanta sus ojos de un cuaderno de tapas rojas, y mira
la transparente penumbra de una habitación sin ventanas, de techo alto, y que
sugiere, desde ese escenario, al público que lo contempla, que el invierno
llegó a la ciudad? (A la izquierda del escenario, un catre de soldado. A los
pies del catre de soldado –para que yo no olvide, sea yo quien sea–, una manta
color humo, limpia, doblada con prolijidad. En la cabecera del catre de
soldado, enrollada, una capa azul, que huele a bosta y sangre. Entre la manta y
la capa, un tablero de ajedrez: las treinta y dos piezas del juego son de
peltre. El rey blanco y el rey negro parecen muy altos ÿ muy encorvados, como
si hubieran cargado un mundo sobre sus espaldas. Tienen cara, supongo, porque
están encapuchados.)
¿Soy un actor que, mudo, mira,
desde el escenario, al público que lo contempla, y se ríe? (Sea quien sea el
que está en el escenario, no habla. Se ríe sin abrir la boca, sin mover la
lengua, y la risa que le sacude el vientre suena como un cajón que se cierra).
¿De qué ríe el que está en el escenario, sea quien sea el que está en el
escenario?
¿Soy un actor que escribe que
se ríe de él y de las vidas que vivió: que se ríe de la historia –un escenario
tan irreal como el que él, ahora, ocupa– y de los hombres que lo cruzan, de los
papeles que encarnan y de los que renuncian a encarnar? ¿De las marionetas que
proliferan tenaces en el escenario de la historia, y que mastican ceniza? (Se
ríe, sea quien sea el que se ríe, sin abrir la boca, sin mover la lengua, y la
risa suena en su vientre como un cajón que se cierra: acaba de escribir
marionetas, acaba de escribir, por segunda vez, escenario, y marionetas y
escenario proponen una metáfora ultrajada por el uso y la trivialidad.)
¿Soy el público que contempla a
un actor mudo, y que le devuelve, con las simetrías implacables de un espejo,
sus representaciones; y que, sin embargo, a veces celebra la risa de viejo ventrílocuo
que le emerge –espasmódica, sigilosa y fría– del centro del cuerpo?
Yo, ¿quién soy?
IV
Angela, por favor, deme
zapallo. Puedo masticar zapallo. ¿Lee lo que escribí? Acerque la vela. ¿Lee?
¿Sí? Zapallo, Angela. Y una empanada. Y vino. Un vaso de vino.
VIII
Ríase, ríase, Angela. Así se
reía su madre cuando la conocí. ¿Castelli le parece un viejito ensopando la
galleta en el té con leche? Ese mozo, el doctor Cufré, dice que tengo el vigor
y el pulso de un muchacho de veinte años.
Ángela, ¿qué haría Castelli sin usted?
XI
Castelli,
¿Qué soñaste?, le preguntó, anoche, María Rosa.
Castelli, boca arriba en la
cama, abrió los ojos a la oscuridad del dormitorio, y llevó su mano, la que no
escribe, hasta la entrepierna desnuda de María Rosa: La sintió húmeda y tibia.
¿Soñé?,
preguntó Castelli, la mano que no escribe, húmeda y tibia, en el vientre
desnudo de María Rosa, allí donde, para las yemas de los dedos, para la piel de
la palma de la mano, todo era sumiso y previsto.
Hablaste. Hablaste mucho. María
Rosa sonrió en la oscuridad.
Castelli pasó su lengua,
herida, por la boca que habló:
¿Soñé? ¿Es verdad que hablé mucho?
Soñaste. Y hablaste mucho. Le
recé a Santa Rita, Castelli, para que te cure. Y para que seas sólo mío,
suspiró María Rosa.
Castelli, sobre ella, que se
hundía en ella, se pasó la lengua, herida, por los labios.
¿Es verdad que soñé y que, en
el sueño, hablé?
Hablaste, Castelli, hablaste,
dijo, húmeda, la boca de María Rosa. Y te vas a curar.
¿Me voy a curar? La boca de
Castelli besó los ojos de la mujer que, debajo de él, se movía, húmeda, cálida,
sumisa, previsible, insaciable.
Te vas a curar, y a ser sólo
mío, como ahora, dijo María Rosa, la voz pastosa, repentinamente inmóvil debajo
de él.
¿Me voy a curar? La lengua le
ardió, a Castelli, en la boca que olía a putrefacción.
Le hice una promesa a Santa
Rita, dijo María Rosa, que se reía como se reía cuando terminaban de copular.
Castelli la abrazó, y ella,
dormida casi, su lengua, ensalivada y quieta en la boca de él, murmuró, con la
placidez irreductible de la hembra satisfecha:
Santa Rita es la patrona de los
imposibles.
XII
¿Qué nos faltó para que la
utopía venciera a la realidad? ¿Qué derrotó a la utopía? ¿Por qué, con la
suficiencia pedante de los conversos, muchos de los que estuvieron de nuestro
lado, en los días de mayo, traicionan la utopía? ¿Escribo de causas o escribo
de efectos? ¿Escribo de efectos y no describo las causas? ¿Escribo de causas y
no describo los efectos?
Escribo la historia de una
carencia, no la carencia de una historia.
XXI
¿Quién escribe las preguntas
que escribe esta mano? ¿El orador de la Revolución? ¿El representante de la
Primera Junta en el ejército del Alto Perú? ¿El lengua cortada? ¿Quién de ellos
dicta estos signos? ¿Acaso alguien que no es ninguno de ellos?
XXV
Angela miró el cuaderno
abierto, miró las dos últimas páginas escritas del cuaderno, y puso sus manos
en la mía, en la que sostenía, todavía, la pluma. Acercó sus labios a mi
frente, y dijo que yo tenía fiebre. Dijo que iba a buscar al doctor Cufré. La
retuve unos segundos, di vuelta las dos últimas páginas escritas del cuaderno,
y en la página en blanco que seguía a las dos últimas páginas escritas del
cuaderno, escribí tres palabras.
Ella leyó las tres palabras que
mi mano escribió, y besó la mano que escribió: Angela, llámeme Castelli.
CUADERNO II
XII
Entre tantas preguntas sin responder,
una será respondida: ¿Qué revolución compensará las penas de los hombres?
Los textos forman parte de
estudio en ejercicios de taller.-
