Alberto Szpunberg, un poema

Todas las mañanas tomás mate en la cocina de tu casa, pero desde hace unos días encendés el fuego, tu pequeño fuego, en medio del mar.

Donde sea, las gaviotas chillan como si el ancla temblara en el barro más profundo.

A lo mejor hoy es el día, nunca se sabe, pero llueve como si lo fuera.

En: “Como sólo la muerte es pasajera. Poesía reunida”, Entropía, 2013.

Alberto Szpunberg (Buenos Aires, 1940).